Il marche
Il marche
Ne sent pas la pluie
Qui s'ébat autour de lui.
Il marche
D'un pas sec, sans pensées.
Il marche
La pluie à côté de lui
Les pensées dans son dos.
Quand il ne marche plus
Les pensées tombent en lui
Comme une averse drue
Qui enlise ses pas.
Il s'assoit
Ses cheveux comme des cordes de pluie
S'emmêlent aux accords de sa guitare
Qu'il tire de son dos.
Une longue route
Remplie de ses pas
Relie
Chaque goutte
Une perle qui vibre
Un collier qui ne se ferme pas.
Le soleil dans son sac
La nuit dans ses pas qui s'arrêtent.
Maintenant, vers là-bas
Et puis après
La guitare joue un air d'avant
Des accords qui consolent.
Il ne marche plus
La fatigue qu'il savoure
L'emporte.
Il dévale en sommeil
Les ravins qu'il n'a pu franchir
Les vallées où l'on habite
Sans l'attendre pour l'aimer.